Si esta mano que tengo no es rincón de tu falta,

de la sed que te acosa ni del pan que está ausente;

si en ella no germina la rosa o la retama

aunque sólo sirviera para alegrarte el día;

si mi mano no puede ser fogata o recoldo

cuando el frío se encoge hundido entre tus manos,

¿qué será de mi mano, caracola desierta,

granito ya sin pulso, breve comedia ciega?

 

Desde mi corazón, mi mano se hace fiesta,

cascabel de la entrega, sentina de tus penas,

armador de ilusiones y pan y fruta fresca.