Teta bizca que alumbra en mi boca su fresa de abril,

de mis quehaceres y humedades regresas esquiva.

Medusa de tus ingles, piélago que respeta la montuna huerta

donde escancia el flujo que aviva y pierde mi sed.

Crece mi sangre junto al pozo oloroso del albor primero,

hedor cultivado del fango fácil que mece la lluvia.

 

Aliño de aire que vierto sobre tu vulva,

hervor de tus pechos sin fiel ni equilibrio,

tacto de conchas, sabor de regreso,

solícitos muslos en mi frente sin fin esparcidos.

 

Copas cornitrancas, pezones luminarios,

garganta estricta que sumerge en el mar mi oído y sueño;

abigarrada la luz de tus ojos, carne lechal que ampara

la conspicua complacencia del pasaje griego.

Cesa el aire en tu boca, sonreír hondo de labios,

lengua que dice dentro de ti silencio o marejada.

 

Pechos trasojados, almejas feraces,

hambre aritmética de días sin ti:

aguardas el tino de la ternura sísmica

que usaré con celo y ciego licor hasta devorarte.