La luz miente.
Sólo habla en superficies. No penetra.
La luz esconde. Fabrica sombras. Empozoña, como una verdad a medias.
Miente el sol altanero. Miente la luna fría. Mienten mis ojos. Mienten los tuyos.
Mi refugio esta en lo oscuro. La verdad sobrevive, oculta, en el tacto de mis manos.
Ya ves.
No creo en el esplendor de una mirada. Desconfio del fuego fatuo del verbo fácil.
Creo, firmemente, en el olor a mar del deseo. Creo en una mano que cubre la mía.

¿Por qué la llaman luz, si su nombre es duda?