Estaba de barro hasta las pestañas. En un agujero, sentado, fumándose un cigarrillo. De vez en cuando se escuchaba música, cualquier tipo de música, y él lo agradecía. De barro, hasta la médula. Del cuello de su camisa se desprendía un olor agradable, muy bonito, especial. Daba una calada, expulsaba el humo y aspiraba el olor. Muy grato, sí, en el barro, aún conservaba en un bolsillo interior un pañuelo completamente blanco y planchado, pero no quería tocarlo, mejor, por si pasaba alguna mujer llorando, a veces alguien se detenía a charlar con él, en el banco de al lado, él en el barro, en el barro, pensaba, hasta en la lluvia. No pasaba nada, no pasaba nada. Caminaba con pies de barro y paso a paso llegaría al río.